Tempestade de almas

Ah, se eu sei, não nascia, ah, se eu sei, não nascia.

A loucura é vizinha da mais cruel sensatez.

Engulo a loucura porque ela me alucina calmamente.

O anel que tu me deste era de vidro e se quebrou e o amor não acabou, mas em lugar de, o ódio dos que amam.

A cadeira me é um objeto.

Inútil enquanto a olho.

Diga-me por favor que horas são para eu saber que estou vivendo nesta hora.

A criatividade é desencadeada por um germe e eu não tenho hoje esse germe mas tenho incipiente a loucura que em si mesma é criação válida.

Nada mais tenho a ver com a validez das coisas.

Estou liberta ou perdida.

Vou-lhes contar um segredo: a vida é mortal.

Nós mantemos esse segredo em mutismo cada um diante de si mesmo porque convém, senão seria tornar cada instante mortal.

O objeto cadeira sempre me interessou.

Olho esta que é antiga, comprada num antiquário, e estilo império; não se poderia imaginar maior simplicidade de linhas, contrastando com o assento de feltro vermelho.

Amo os objetos à medida que eles não me amam.

Mas se não compreendo o que escrevo a culpa não é minha.

Tenho que falar pois falar salva.

Mas não tenho uma só palavra a dizer.

As palavras já ditas me amordaçaram a boca.

O que é que uma pessoa diz à outra? Fora "como vai?"

Se desse a loucura da franqueza, que diriam as pessoas às outras?

E o pior é o que se diria uma pessoa a si mesma, mas seria a salvação, embora a franqueza seja determinada no nível consciente e o terror da franqueza vem da parte que tem no vastíssimo inconsciente que me liga ao mundo e à criador inconsciência do mundo.

Hoje é dia de muita estrela no céu, pelo menos assim promete esta tarde triste que uma palavra humana salvaria.
Abro bem os olhos, e não adianta: apenas vejo.

Mas o segredo, este não vejo nem sinto.

A eletrola está quebrada e não viver com música é trair a condição humana que é cercada de música.

Aliás, música é uma abstração do pensamento, falo de Bach, de Vivaldi, de Haendel.

Só posso escrever se estiver livre, e livre de censura, senão sucumbo.

Olho a cadeira estilo império e dessa vez foi como se ela também me tivesse olhado e visto.

O futuro é meu enquanto eu viver.

No futuro vai ter mais tempo de viver, e, de cambulhada escrever.

No futuro, se diz: se eu sei, eu não nascia.

Marli de Oliveira, eu não escrevo cartas pra você porque só sei ser íntima.

Aliás eu só sei em todas as circunstâncias ser íntima: por isso sou mais uma calada.

Tudo o que nunca se fez, far-se-á um dia?

O futuro da tecnologia ameaça destruir tudo o que é humano no homem, mas a tecnologia não atinge a loucura; e nela então o humano do homem se refugia.

Vejo as flores na jarra: são flores do campo, nascidas sem se plantar, são lindas e amarelas.

Mas minha cozinheira disse: mas que flores feias. S

ó porque é difícil compreender e amar o que é espontâneo e franciscano.

Entender o difícil não é vantagem, mas amar o que é fácil de se amar é uma grande subida na escala humana.

Quantas mentiras sou obrigada a dar.

Mas comigo mesma é que eu queria não ser obrigada a mentir.

Senão, o que me resta?

A verdade é o resíduo final de todas as coisas, e no meu inconsciente está a verdade que é a mesma do mundo.

A Lua é, como diria Paul Éluard, éclatante de silence.

Hoje não sei se vamos ter Lua visível pois já se torna tarde e não a vejo no céu.

Uma vez eu olhei de noite para o céu circunscrevendo-o com a cabeça deitada para trás, e fiquei tonta de tantas estrelas que se vêem no campo, pois, o céu do campo é limpo.

Não há lógica, se se for pensar um pouco, na ilogicidade perfeitamente equilibrada da natureza. Da natureza humana também.

O que seria do mundo, do cosmos, se o homem não existisse.

Se eu pudesse escrever sempre assim como estou escrevendo agora eu estaria em plena tempestade de cérebro que significa brainstorm.

Quem terá inventado a cadeira?

Alguém com amor por si mesmo.

Inventou então um maior conforto para o seu corpo.

Depois os séculos se seguiram e nunca mais ninguém prestou realmente atenção a uma cadeira, pois usá-la é apenas automático.

É preciso ter coragem para fazer um brainstorm: nunca se sabe o que pode vir a nos assustar.

O monstro sagrado morreu: em seu lugar nasceu uma menina que era sozinha.

Bem sei que terei de parar, não por causa de falta de palavras, mas porque essas coisas, e sobretudo as que eu só pensei e não escrevi, não se usam publicar em jornais.

Autor: Clarice Lispector(Ucrânia, 1925 - Brasil, 1977)
in "Onde estivestes de noite" - 7ª Ed
Ed. Francisco Alves - Rio de Janeiro - 1994